الوقت الذي يتوقف ليتأملني..د. اوسكار بيجارانو
Nombre : Dr PhD Oscar Bejarano
Pais : Honduras
Fecha : 15 De Febrero Del 2026
Titulo : **El tiempo que se detiene a mirarme**
En la hierba muerta del olvido
un hombre de gabardina y sombra
se yergue como interrogante quieto,
espalda que ya no espera respuesta.
El cielo se ha vuelto humo espeso,
ceniza que respira despacio,
y de sus jirones cuelgan relojes
como frutos podridos de plomo y oro.
Cada esfera guarda un minuto robado,
un latido que alguien dejó olvidado
en el preciso instante de no ser.
Las cadenas gimen con viento de hierro.
Él no las mira.
Sabe que girar la cabeza
sería darles permiso para moverse.
Los números flotan, indecisos,
entre las tres y las cuatro eternas,
como si el tiempo, avergonzado,
hubiera olvidado cómo terminar una tarde.
La niebla le lame los tobillos
con lenguas de todos los adioses
que no pronunció.
Y aun así permanece.
الاسم: Dr PhD Oscar Bejarano
البلد: هندوراس
التاريخ: 15 فبراير 2026
العنوان: الوقت الذي يتوقف ليتأملني
في عشبِ النسيانِ الميّت
يقفُ رجلٌ بمعطفٍ وظلّ،
ينتصبُ كعلامةِ استفهامٍ ساكنة،
ظهرٌ لم يعد ينتظرُ جوابًا.
السماءُ صارت دخانًا كثيفًا،
رمادًا يتنفس ببطء،
ومن شقوقها تتدلّى ساعاتٌ
كثمارٍ فاسدةٍ من رصاصٍ وذهب.
كلُّ قرصٍ يخفي دقيقةً مسروقة،
نبضةً نسيها أحدٌ
في اللحظةِ الدقيقةِ لِلاّ يكون.
السلاسلُ تئنُّ برياحٍ من حديد.
هو لا ينظرُ إليها.
يعرفُ أن إدارةَ الرأس
ستمنحها الإذنَ لتتحرّك.
الأرقامُ تعومُ مترددةً
بين الثالثةِ والرابعةِ الأبديّتَين،
كأن الزمن، خجلًا،
نسي كيف يُنهي مساءً.
الضبابُ يلحسُ كاحليه
بألسنةِ كلِّ الوداعات
التي لم ينطقها.
ومع ذلك
Name: Dr PhD Oscar Bejarano
Country: Honduras
Date: February 15, 2026
Title: The Time That Stops to Look at Me
In the dead grass of oblivion
a man in trench coat and shadow
rises like a silent question mark,
a back that no longer waits for an answer.
The sky has turned into thick smoke,
ash that breathes slowly,
and from its torn shreds hang clocks
like rotten fruits of lead and gold.
Each dial keeps a stolen minute,
a heartbeat someone left behind
at the precise instant of not being.
The chains groan with a wind of iron.
He does not look at them.
He knows that turning his head
would grant them permission to move.
The numbers float, undecided,
between the eternal three and four,
as if time, ashamed,
had forgotten how to finish an afternoon.
The mist licks his ankles
with the tongues of all the farewells
he never spoke.
And still, he remains,
تعليقات
إرسال تعليق